Я не верю в случайности и в совпадения. Один мудрый знакомый сказал: «Случай и есть Бог». То, что мы не можем объяснить, вписать в логические построения ума. Но когда оглядываешься назад, чтобы посмотреть на причудливый узор своего прошлого, вдруг понимаешь, что все случайности — люди, события, встречи — очень логично стоят в нем на своих местах. Более того, без них это была бы не моя жизнь.
Год назад Вселенная подарила мне «совершенную случайность» — в два часа ночи она буквально силой разбудила меня и выгнала из дома, чтобы исполнить мою детскую мечту — услышать соловья (об этом здесь: https://vk.com/wall8266331_10775).
И вот новый сюрприз!
_____
Где-то в середине мая мне случайно (опять случайно!) попалось на глаза стихотворение Николая Заболоцкого «Спой мне, иволга, песню пустынную, песню жизни моей». Оно вошло в меня наизусть с первого прочтения и звучало, не переставая, все эти недели и дни — каждый день. Во время моих неспешных прогулок вдоль Кана оно освежающей мятной карамелькой крутилось на языке, прохладными дождевыми капельками падало на ладонь. А я вслушивалась в окружающий мир и все время думала: что это за птички заполонили верхушки берез и ивовые кусты? В жизни не слышала таких — не было их здесь раньше. То шуршат и стрекочут, то вскрикивают настойчиво и резко, то словно подражают звучанию тоненькой деревянной флейты. Разглядеть невозможно — звенят где-то высоко в кронах и не спускаются вниз.
Нет, не соловей. Кстати, он снова прилетел и развлекает меня по ночам: я его ждала, и он вернулся — все просто. А эти ночью молчат. Зато с раннего утра до самых сумерек заливаются высоко в кронах деревьев прямо у меня во дворе. Я даже спать стала с открытым окном — чтобы не пропустить утренние моменты, когда мир начинает звучать их голосами.
_____
А вчера подхожу к озеру и слышу над головой ту же самую птичью мелодию. Поднимаю глаза: на проводах махонькая изящная желтая птичка — никогда не видела такой. А она срывается, отчаянно часто-часто машет крылышками, делая несколько кругов вокруг меня, топчется рядом на асфальте и снова взлетает на провода, продолжая оттуда свои вокальные экзерсисы. Я иду дальше, а она снова начинает кружить вокруг, словно привлекая к себе внимание, а потом взмывает вверх. Понимаю, что сделать четкий кадр не получится, я, тем не менее, достаю телефон и чикаю певца на максимальном зуме.
Прихожу домой, спрашиваю:
— Мам, ты знаешь каких-нибудь певчих птичек желтого цвета?
— Иволга, — не задумываясь, говорит мама.
Я вздрагиваю.
Гугл? Она! Слушаю аудио – точно она! Или мне кажется? Нет, она! Иволга!
— Мам, а ты иволгу хоть раз видела?
— Нет, ни разу.
Вот это сюрприз! Мама, которая иногда путает день и ночь, забывает выпить таблетки, и из которой по маленьким капелькам удается с трудом восстановить отрывистые картинки ее детских воспоминаний, безошибочно указывает на иволгу, которую никогда в своей жизни не видела. Я вообще была уверена, что их не бывает в Сибири. Может, отец, мой дед, ей когда в детстве рассказывал — он родом из Брянской области и каждую пташку знал в лицо. Чудеса детской памяти. Опять случайность?
И я понимаю, что Вселенная мне все эти полтора месяца что есть мочи строчками Заболоцкого кричала:
— Да иволга это, иволга!
А я не слышала.
Она эту птичку, которая никогда вниз с верхушек деревьев не спускается, заставила летать вокруг меня, хлопать крылышками и рядом со мной скакать по асфальту! А я и тогда не сразу отреагировала.
А теперь меня переполняет чувство благодарности к ней — такой большой, терпеливой и мудрой.
_____
А стихотворение пронзительное. Прочитайте. Оно про нас, про сегодняшний мир, который сошел с ума и у которого все еще есть шанс… пока мы способны слышать, как поет иволга, и в розоватом свете утра любоваться лавиной листьев, льющихся с высоких ветвей.
Николай Заболоцкий
1946 г.
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей, —
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка, —
Встанет утро победы торжественной
На века.
P. S. Сегодня все утро моросил мелкий дождь. Я проснулась от тишины — мир казался немым, словно кто-то извлек из него главный его звук, ту самую единственную струну, которой он звучал. А потом выглянуло солнце, и мир зазвучал снова.
Друзья, есть здесь орнитологи? Ну ведь иволга же?
